Pulsar

Hay un disco de Pink Floyd llamado así. Una vez me entró la curiosidad y me puse a buscar lo que significaba. Sabía que era algún tipo de cuerpo celeste, pero quería una explicación que pudiera entender, algo para los que no somos astrofísicos. Pues resulta que vino a mí un libro de Isaac Asimov llamado Nueva Guía de la Ciencia donde, entre otras cosas, da una explicación de la teoría de la relatividad, versión "para todos los públicos", que puede entenderse con conocimientos básicos de aritmética. En su primer capítulo describe todos los descubrimientos astronómicos desde el principio de la humanidad y en ese sentido es un genial libro histórico. Es interesante leer sobre la capota sembrada de estrellas que existía sobre el mundo según los griegos, que pensaban se encontraba a tiro de piedra de la montaña más alta. Pues avanzando por ese capítulo aparecen los nuevos cuerpos estelares: cuásares, púlsares, agujeros negros, etc. Con el comienzo de la exploración espacial mediante radioondas enpezaron a detectarse fuentes de rayos X en el firmamento. Es más, algunas de estas fuentes generaban los rayos X a unos intervalos muy cortos, pero regulares (unas 30 veces por segundo la primera que se descubrió en 1964). Esta especie de estrellas pulsantes recibieron el nombre de "púlsar", por su nombre en inglés abreviado "pulsating-star". Parece que la teoría más extendida de por qué lo hacen es la de una estrella de neutrones que gira a muy alta velocidad. Esto es una estrella que genera una gran cantidad de rayos X al espacio, pero sólo lo hace desde dos puntos (los polos magnéticos), de manera que, mientras gira, nos va mostrando esos dos polos en cada rotación y enviándonos rayos X. Esto supone que el pulsar descubierto en 1964 debería dar como mínimo 15 revoluciones por segundo, o una revolucion cada 66 milésimas de segundo. Esto es asombroso, si tenemos en cuenta que nuestro Sol da una revolución en 25 días. En fin, que "pulsar" es un buen título para un disco de música, una pulsación harmónica en el espacio, ¿hay algo más misterioso y apropiado para Pink Floyd?

Cosas que pasan

Uno va conduciendo tranquilamente y sin molestar a nadie, al doble de la velocidad permitida, sin permiso de conducir, saltándose algún que otro semáforo en rojo y olvidándose (suponiendo que está enterado) de la preferencia de los peatones en un paso de cebra. Entonces, por circunstancias de la vida, se le cruza un pobre desgraciado. ¡¡¡Vaya!!! pues lo he atropellado. ¡¡¡Qué putada!!! (para mí mismo claro), voy a girarme a ver si está muy mal el pobre. Bueno, parece que se acercan tres o cuatro personas, seguro que queda en buenas manos. Yo, por si acaso, me largo de aquí a toda leche saltándome unos cuantos semáforos más, no sea que me complique la vida el tío ese.

Pero una vez en casa no puedo dejar las cosas así, tengo el coche con una buena abolladura. ¿Qué puedo hacer? Pues ya está, si alguien pregunta diré que ha sido mi hermano que se ha dado contra unos cubos de basura. Pero esto no puede quedar tampoco de esta manera, así que urdiré un astuto plan con algún familiar, algún amigo y un par de polis; de esta me escapo seguro. Pues ya está, aquí no ha pasado nada. Lo único que pasa es que al final ha muerto el pobre hombre, qué lástima.

En fin, resulta que un amigo, que trafica un poquillo con drogas, tiene el teléfono pinchado y yo, como soy un poco tonto, le cuento alguna cosilla del asunto. Menuda cara de asombro se les habrá quedado a los de la Brigada de Régimen Interno de la poli. ¿Pero qué van a hacer? ¿Dejar de escuchar una conversación tan amena? ¿Deberían avisar al juez no? Bueno qué más da. Pues nada, ya saben que he sido yo, así que me interrogan. Y a los seis meses del atropello mortal pues confieso, porque es una confesión que conste.

Pues parece que se me acusa de alguna cosilla. ¿Imprudencia grave con resultado de homicidio?, es posible, pero el detalle de mi confesión me bajará la pena (que conste que no pueden usar lo del teléfono pinchado, así que la única forma con la que pueden saberlo es porque lo confesé). ¿Omisión del deber de socorro? Ya me aseguré de mirar si el hombre era atendido, no pueden negarme eso, así que la pena también se rebaja. Y lo del plan para implicar a mi hermano es mentira, yo jamás dije que mi hermano condujera ese día mi coche. Pues ya está, al final se me imputa una pequeña condena, tan pequeña que no hará falta que vaya a la cárcel. Seguro que con una multa lo arreglamos. Y lo del carnet de conducir puede esperar, total tengo limusina. Lo mejor es que con este asunto salgo mucho en la tele y me he hecho un poquito más famoso. Igual hasta puedo subir el precio de las entradas y así saco algo para la multa. Y eso es todo... bueno, pronto me caso, podéis desearme suerte. Pero no la necesito realmente, tengo buena estrella.

NOTA: Creo que puedo asegurar que no hablo de mí mismo. Y no me caso.

Foresterapia

El mismo día que mi cuñado me comentó lo del salto en paraca en Benicassim, otro familiar me habló de una gente curiosa. Sí, a veces las comidas familiares son probechosas. Pues imaginemos a mi tío y dos amigos dando un paseo en lo más profundo de un bosque de Villahermosa, un pueblo de la provincia de Castellón, más perdido en la montaña que la mayoría. Tras cierto rato de senderismo se encuentran con un hombre sentado en el suelo, semicubierto por una manta, en medio de tres pinos y rodeado por un círculo de color. Mi tío, sorprendido, le hace una sencilla pregunta, más que nada por curiosidad (pasar de largo ante tal personaje resultaría más extraño aún). Le pregunta si en la dirección en la que caminan llegarán a la civilización. El hombre los mira pero no les contesta. Vuelven a preguntarle algo, pero el hombre hace una mueca de resignación sin abrir la boca y esta vez sin mirarles. Mi tío comprende que no tiene sentido molestarle más, así que continúa. Al cabo del rato encuentra otro hombre sentado dentro de otro círculo de color, vuelve a preguntarle pero el hombre no contesta. A medida que avanza se va encontrando con muchos más círculos como esos, alejados una cierta distancia entre ellos. Llega un momento en que alcanza lo alto de una colina y en el fondo de un valle divisa una gran tienda de campaña, pero artesanal, como una tienda de los indios sioux del cine del oeste. Y al instante se cruza con un par de hombres con flechas al hombro. Sabiamente, apresura el paso hacia donde está su vehículo y coge la dirección al pueblo. Al llegar pregunta a los vecinos si conocen algo de esa gente. Nadie sabe nada, excepto una persona. Este se ríe cuando mi tío le pregunta y le explica que la gente de los círculos hace una especie de terapia: deben estar tres días sin salir del círculo, sin hablar con nadie y sin comer. Se ve que hay alguna página de internet que usan para reunirse y no sólo a nivel nacional. No sé, es algo muy curioso a mi entender; y luego dicen que el senderismo no es entretenido. Mientras no hagan daño a nadie... aunque lo de los tíos con flechas y la tienda comanche no me ha quedado claro todavía. Es igual, paso de buscar por internet, no estoy tan aburrido.

¿Qué son 180 euros?

Pues eso. Treinta billetes, treinta mil pelas, treinta talegos, 6000 duros, 300 pavos. No es nada. Si pregunto a la gente en qué se los gastaría obtendría muchas respuestas diferentes. ¿En qué os gastaríais 180 euros? Pues la mayoría de mis antiguos colegas del barrio me diría "joder tío, pues tres gramos" y algunos otros "pues un peazo bombo pal buga". Mi hermana me diría seguramente "vamonos de tiendas y miramos algo pa ti de paso" o "pues un buen fin de semana en Tarragona". Mi padre "ahorra para un coche de verdad". Mi madre "gástatelo en lo que quieras, ya eres mayorcito". Un amigo cercano (l'increible home dels deu euros) "no tengo un puto duro, para gastar 180 euros estoy yo". El otro "para la bolsa del Célica". Seguro que TeTE intentaría convencerme para que comprara el Track-IR (paso de explicar lo que es, hay que ser un friki como nosotros para entenderlo, quien lo quiera saber que lo googlee). Otros se los gastarían en una Play Station, las gafas de sol, una guitarra, la sesión de spa, la ampliación de la RAM, los rayos UVA, un telescopio, una pandereta... para gustos los colores.

Sin embargo hoy me han dado una idea, algo que he querido hacer siempre pero que pensaba era más caro. Puedo ir a Benicassim, al aeródromo de la playa, colocarme unos arneses y una mochila, montarme en un Cessna (una avioneta), subir a cuatro mil metros y que me den una patada. Un minuto de caída libre por 180 euros. Obviamente iría atado a un profesional (y a un paracaídas claro). Si lo pensamos detenidamente sale caro, tres euros por segundo según la cuenta de la vieja, no creo ni que lo supere Bill Gates. "Menuda forma de quemar dinero" dirían algunos, seguramente los mismos que escogerían los tres gramos. "Tú estás loco" diría mi abuela, por eso no pienso decírselo, mejor que no sufra. Mi padre ya me ha dicho que no lo haría aunque no tuviera vértigo y sorprendentemente a mi madre le da igual, para ella ya soy mayorcito (o quizá no cree que vaya a hacerlo). En fin, lo he comentado con la gente del escuadrón, gente de mente abierta que le gusta la aviación, y he recibido comentarios de todo tipo: alguno dudaba, otro me ha dicho que no lo intente en Castellón (ni que fueramos el Tercer Mundo), el mamón de Codos me ha mandado una animación muy chula, con una horca colgando amenazante, y me ha dicho que se quedaría en el bar por si hacía falta llamar a la ambulancia (le he dicho que mejor guarde el número del forense) y un tío sensato como Prien se ha mostrado favorable con la idea. Vaya ánimos. Pues ya está claro, que me tocará saltar solo. Pero algún día, en un futuro próximo, lo haré; sólo hay que encontrar el momento y decidirse. Realmente no creo tener miedo, no es que me gusten los deportes de riesgo pero deseo saber qué se siente. Dicen que una vez has saltado pierdes la sensación de caída, es lo más parecido al vuelo de pájaro que existe. Esa emoción de probar cosas nuevas es lo que deben sentir algunos insensatos antes de meterse la primera ralla de coca, pero esto es más sano (siempre que se abra el paraca claro). Además lanzan a un tío contigo que te hace fotos o te graba en vídeo. Así que si dentro de un tiempo (no puedo asegurar cuándo) aparece en el blog una foto de un imbécil con casco y gafas de protección, con cara de cagao-de-miedo o de psicópata asesino y con la playa de Benicassim a vista de pájaro como fondo, seré yo. Por supuesto el salto individual es otro mundo y de momento ni lo pienso, eso de plegarme el paracaídas yo sólo no me convence. Pero estoy seguro de que puedo pagar unos míseros ciento ochenta euros por ello. Y también estoy seguro de que no me sentiré defraudado. Pero quién sabe... hay quien tiene otras aficiones más raras, como la de estar tres días a la intemperie en el bosque, sin comer y sin hablar. Pero esto es otra historia, que también merece estar en el blog claro, pero otro día será.

La luz no envejece

Algo que dicen los físicos y que resulta muy interesante: "la luz no ha envejecido ni un segudo desde el Big Bang". Resulta sorprendente que la cosa más antigua del universo sea a la vez la más joven. Es muy sencillo, para un cuerpo que se mueve a la velocidad de la luz no pasa el tiempo, por lo tanto la luz no tiene edad. La teoría de la relatividad dice también que "a mayor velocidad, se produce un encogimiento en la dirección del movimiento". Pensando en esto se me ocurre otra cosa: la luz, o mejor dicho las partículas que componen la luz (los fotones), no tienen longitud. Si no tienen dimensiones, tampoco podrán ser consideradas partículas normales. Pero el hecho de que no tengan masa implica también que nuestros amigos fotones no sean partículas corrientes. Qué es la luz entonces, es un montón de partículas sin masa, ni dimensiones, ni edad, que se mueven a una velocidad inmensa. Pero esto sólo se cumple desde nuestro punto de vista. Si vemos pasar un objeto a 260.000 km/s y (milagrosamente) conseguimos sacarle una fotografía, veremos que mide la mitad de su longitud real, y si éste aumenta su velocidad todavía medirá menos. Pero si montamos en un cohete y conseguimos ponernos a su misma velocidad y le volvemos a hacer la foto veremos que mide su longitud verdadera. Por lo tanto, quizá los fotones sí que tengan longitud. Y de la misma manera, quizá también tengan masa y quizá también tengan edad, pero para nosotros todavía no han envejecido nada. ¿Verdad que la física es interesante? Con cosas como estas estuvo Einstein metido casi toda su vida; y así acabó, con esos pelos.

Termina el veranito

Se nos va el verano. Lo sé por varias razones y ninguna tiene que ver con el calendario, ausente en la pared de mi habitación. Por la mañana el tráfico era inaguantable en Castellón y me ha costado media hora encontrar un sitio para aparcar; a principios de Agosto esto era jauja, pero se me ha acabado la suerte me temo. Un abuelo (senil y con permiso caducado seguramente) le ha dado un buen golpe a la pobre mujer que iba delante de mí; el tío ha encontrado un sitio para aparcar y, como se ha pasado, pues da "el frenazo" y marcha atrás sin mirar. Imaginaos la escena, pues eso no es todo. Después del tremendo golpe el hombre, sin preocuparse por nada, empieza a hacer maniobras (unas cuantas) para estacionar el coche, ya que la mujer no pensaba moverse un pelo (seguramente estaría tan alucinada como yo). Y después se baja del coche y ni siquiera mira a la mujer, que en esos momentos debería estar boquiabierta ante la tranquilidad del noble señor. Me meto en la jauría del centro para comprar un asqueroso retrovisor, que algún malnacido me destrozó (y pisoteó seguramente) el sábado, y me dicen que no hay. Vuelvo a casa odiando a muerte el tráfico postvacacional y añorando los felices días de Agosto. Sudo como un pollo hasta media tarde. Cojo la bici para sudar más todavía, pero al menos poder alegrar la vista por la playa de Benicassim. Y me hundo, porque está vacía y porque no me canso nada. Deseo cansarme, destrozarme, agotarme físicamente, pero no puedo porque voy acompañado por un quemao con leche en lugar de sangre. Esto no es ningún problema, ya le dará a los pedales. Se hace tarde más temprano, porque ya no es Agosto. Llego a la nevera y luego a la ducha. Navegando por la red encuentro un video del canal Historia de la guerra en el Pacífico. Sorprendentemente muchas imágenes son en color y me entra el gusanillo de visitar a la gente del escuadrón. Todos los veranos pasa lo mismo por lo visto, desconectamos para enchufarnos de nuevo pasado Agosto. Sorprendentemente estamos casi todos y me propongo volar de nuevo, pasados dos meses. Hemos hablado un buen rato y al final he conectado el joystick, el micro y los auriculares, que ya estaban sacando polvo. He seguido bien la formación. He seguido órdenes de nuevo. E incluso he conseguido derribar tres rusos estando en desventaja. Se ha hecho la una, pero mañana no madrugo mucho, así que al blog. ¿Qué escribo? Algo saldrá. Y algo ha salido.

NOTA: Pongo el enlace del video de esta tarde, para los interesados. Está amenizado con el siempre genial Moby y hay muchas escenas en color, para ser de los años cuarenta. ¿Quién dice que los documentales son aburridos?

http://www.silvertriggers.com/stuff/ww2vlerk.avi

Esto se acaba

Pues ya casi está, Monza se acabó, y Alonso se acerca al cumplimiento del sueño de todo piloto, ser el primero en la competición primera, la fórmula uno, y ser el primero en conseguirlo en su país. Seguramente en la siguiente carrera ya se habrá acabado el mundial, quedando aún tres por disputar. ¿Dónde se ha ido la emoción? ¿Cómo es posible llegar a Spa-Francorchamps con el mundial casi decidido? ¿Cómo se puede disputar Suzuka cómo si fuera un partido amistoso, sin nada que jugarse? ¿Dónde están los mundiales en los que teníamos que esperar a la última carrera? ¿Y dónde están los adelantamientos? ¿Y el cambio vertiginoso de neumáticos? ¿Y los treinta minutos de calificación? Ahora en una sóla vuelta hay que jugarse el cuello.

La fórmula uno es un aburrimiento. Y sin embargo me resisto a dejar de ver una carrera. Tiene algo que la hace interesante, algo que no tienen las carreras de motos, por muchos adelantamientos que haya. Creo que no es la velocidad, yo estoy convencido que es otra cosa. Es como una droga. No hace falta inyectarsela, se transmite por el aire. Tuve constancia de ello en la última carrera de motos que vi en vivo. Al pasar las motos de 125 ni siquiera se oían a treinta metros, era como ver una carrera de bicicletas. El Tour de Francia encerrado en Montmeló. Pero al pasar las motos de la categoría de motoGP todo cambió. Me di cuenta, sin embargo, que la carrera era muy parecida. El aspecto de las motos cambiaba muy poco, el paso por curva era igual de rápido, los duelos al adelantarse eran incluso mejores en la categoría de pedales, y aun así había algo dopante en la carrera de motoGP, algo relajante y al mismo tiempo excitante. Era el sonido estoy seguro. En la salida, cuando corrían todos juntos, se me materializó como una realidad, algo que ya me pasó en la carrera de fórmula uno. ¿Por qué si no resulta tan aburrido ver una etapa de la vuelta a España, aunque estén en un descenso a cien por hora? Deberían ponerle a las bicicletas un gran altavoz con el sonido grabado de un V8 de 2400 cc y 900 caballos de potencia, con los cambios de marcha incluidos. Estaría interesante, todo un pelotón pasando por un pueblecito de la sierra a 155 decibelios. Sí, seguro que así seguiría algo el ciclismo y conocería el nombre de hasta el último hindú de la competición. Bueno, termino el post que ya empiezo a desvariar. A ver qué hacen en la tele...

La moral americana

Si profundizamos en uno de los últimos hits del mundo del videojuego, el muy conocido San Andreas, nos damos cuenta de la gran verdad en Estados Unidos: podemos ser todo lo malos que queramos, pero ateniéndonos a unas normas de conducta. En el juego encarnas a un pandillero de los barrios bajos de una típica ciudad americana. Tu misión es la de recorrer la ciudad tranquilamente (o robar una moto al primer incauto desconocido y hacerlo a toda velocidad), buscando armas, matando criminales, atropellando a gente, o atizandoles con una porra del último poli asesinado. También puedes ir con un fusil de asalto por la calle provocando disturbios, incendiar un coche, o varios, frente a un hospital, hacer tratos con polis corruptos o con la mafia (rusa, china, chicana). Puedes pasear, huir, nadar, montar en bici, tirarte por los suelos. Tienes absoluta libertad para darle una paliza a cualquier anciano que vaya por la calle, y robarle la "pasta" al pobre desgraciado y, si te pilla la poli, a correr, o a sacar la UZI. Pues la auténtica revelación me vino circulando por la calle en un coche robado; una prostituta latina se acerca y me dice si quiero pasar un buen rato y yo (metiéndome en el papel de pandillero ;D) pues acepto; y en ese momento un sutil movimiento de cámara oculta la acción y sólo se ve el coche brincando. Yo estaba alucinando, un momento antes le estaba pisando la cabeza, envuelto en un charco de sangre, a un energúmeno que me había disparado y cuando hay una pequeña escena de sexo en un coche lo censuran. Y poco más tarde le ofrecen un porro al protagonista y lo rechaza, porque "él no toma mierda de esa", y al poco rato se pone a cargar el arma. Pues esa es la verdad: en Estados Unidos puedes ser un pandillero camorrista, ladrón, asesino y chulo, pero no puedes ser un traficante de drogas ¡¡¡nooo!!!, eso está mal visto. Puedes entrar en un recinto del gobierno y comenzar el apocalipsis pero no puedes besar a una mujer en público. Puedes borrar del mapa a todos los camellos de tu barrio, pero de ninguna manera puedes aceptar su "mierda". Y podemos pensar que sólo es un juego, un entretenimiento, pero no es así, porque simula la vida bastante real de una persona en una ciudad bastante real. Un entretenimiento es matar marcianitos, no dar palizas por la calle. Este es un juego muy violento y si se ponen con la censura, deberían hacerla extensiva a todo, o quitarla. Pero qué se puede esperar. Así es la sociedad estadounidense, principal consumidora mundial de cine pornocultural y seguramente de crímenes sexuales, pero en secreto. Principal consumidora mundial de drogas, y al mismo tiempo desconectada de ese problema. Y parece que al primer homicida que encuentran están dispuestos a freirlo, siempre que no tenga a un gran (y caro) equipo de abogados buscando antecedentes judiciales. Y siempre preocupados por la casa del vecino, cuando en la suya propia no pueden mantener el orden, ni contener el agua. Algo falla...